*** Ничего, что скользка дорога, Не видать за версту кругом. Всё равно мы в гостях у Бога, Монастырь – это Божий дом.   Наша Сольба – земля святая, Бесконечно родная нам. Это место – преддверье рая, Благолепный и светлый храм.

Кто придумал, что осень тосклива? Это только на первый взгляд. Дни осенние молчаливы, Но отраду они таят. Опадает листва наносного, Мы с надеждою чуда ждём, И бездонное небо снова, Омывает сердца дождём.

Приобщаясь к празднику святого, Мы родными делается с ним: Сразу больше тёплого, живого В том, что на молитве говорим. Празднуем не просто именины – Чествуем от сердца, не зазря – Одного из тысячной дружины Воинства Небесного Царя.

От века Богу отдавали, Что драгоценнее всего, А дети ветки обрывали И постилали для Него. Смеялись, бегали, кричали И успевали там и тут… Кто повзрослей – на них ворчали, Что много шума создают.

Слякотно, ненастно было в мире: Вслед за снегом дождик моросил, О погибшем в лужицах пломбире Ветер заунывно голосил. Ни единой йоты не понятно, Не на чем свой взгляд остановить: Слишком всё изменчиво, превратно, Неспособно к жизни вдохновить.

Она процвела на лозе Христовой Живой плодоносной веткой, К служению Богу всегда готовой И с самоотдачей редкой. Всё время горело её оконце Душевным и тёплым светом, Как тот виноград, напоённый солнцем, Пронизанный южным летом. Любовь, беззаветная преданность Богу Прошли через век гоненья: Без косточек в ягодах, будь их и много, Уже не вино – варенье. […]